O Miguel Esteves Cardoso, além dessa e doutras perguntas
incómodas, escreveu uma vez um livro chamado O Amor é Fodido. Não é verdade. As memórias é que são.
O Amor é bonito, é bom de se viver, de se imaginar e, por
vezes, até de lembrar. Tão bom que às vezes até deixa saudades. E essas é que
moem. O amor são as borboletas na barriga, como todos sabemos. As saudades do
amor também, só que em versão Benjamin Button. Em vez de ganharem asas e nos
levarem a voar com elas, regridem novamente para larvas, ficando presas nos
casulos, a definhar, à espera que o tempo ou a vida as apague. E enquanto isso
não acontece, vamos esperando em vão que o tempo, por artes mágicas, nos faça o
mesmo que fez às borboletas, nos faça caminhar para o futuro para lá
reencontrar o passado, para na total inversão de termos, serem as memórias a
criar a vida. E às tantas, nesta confusão toda, já não sabemos se temos
saudades da vida que já foi ou daquela que tanto desejamos que estivesse para
vir. Só sabemos que temos saudades.
E percebemos então que as saudades mais não são que o lento
cortejo fúnebre das memórias que não nos largam, ou que não queremos deixar
partir, essas memórias que ainda nos arrepiam pela boca do estômago acima, disparadas
em alvo ao coração.
Mas haverá um dia em que finalmente se torna claro que, pelo menos por agora, daqueles casulos não voltarão a
nascer borboletas. Só a memória delas ainda persiste em nós. É então chegada a hora de
nos despedirmos delas. De lhes fazer um funeral decente, para separar as
memórias das saudades.
E aí compreendemos que a saudade foi apenas o fogo brando em
que devagarinho fomos dissolvendo as memórias, como se fossem sendo lentamente
cremadas em banho-maria. Por isso às vezes demora tanto tempo.
(...)
Não sei qual é a resposta à pergunta que fizeste. Nem
como nem quando. Nem sequer sei se haverá uma resposta certa para isso. Mas uma coisa
te sei dizer.
Haverá sempre borboletas...
